Traslúcidos símbolos de furia en papel,
tinta brota de mi cuerpo para decir nada
imágenes de mis ojos colocadas al crepúsculo del ayer.
Escucho la sinfonía de los muertos adelantados
las heridas destrozan esta invocación.
2509071114
martes
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1 comentario:
Nada queda de nada. Nada somos.
Un poco al sol y al aire retrasamos
La irrespirable tiniebla en que nos pese
La humilde tierra impuesta,
Cadáveres aplazados que procrean.
Fernando Pessoa
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